tag:blogger.com,1999:blog-53557881313268455082024-03-05T03:54:13.462-08:00POESÍA CHILENARecopilación de textos poéticos de autores chilenos de todos los tiempos.Unknownnoreply@blogger.comBlogger23125tag:blogger.com,1999:blog-5355788131326845508.post-34784287605880983432011-07-02T16:40:00.001-07:002011-07-02T16:40:51.312-07:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEikAH4ynFfmrj-sPfBBjxsUuUC7Om-TGoI4W2xZnGQY3mllfaOXNPe-Qe8wEXT2LX5kMo99KHeKPlvg8NOZY0X9cmXt1ouxPSUOJn0AJ64Vh0gAZxf0TtlKXy-czljVTGzHzIn_hsFkzw/s1600/favicon%255B7%255D.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" i$="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEikAH4ynFfmrj-sPfBBjxsUuUC7Om-TGoI4W2xZnGQY3mllfaOXNPe-Qe8wEXT2LX5kMo99KHeKPlvg8NOZY0X9cmXt1ouxPSUOJn0AJ64Vh0gAZxf0TtlKXy-czljVTGzHzIn_hsFkzw/s1600/favicon%255B7%255D.jpg" /></a></div>
Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5355788131326845508.post-6126407739424528682010-06-27T11:26:00.000-07:002010-06-27T11:39:24.063-07:00Antonio Citron (Valparaiso, 1975)<div style="text-align: justify;">Antonio Citron, Valparaíso, 1975. Desde los 16 años se acostumbra a viajar con un primer paso hacia Bolivia. Dos años transcurren antes de volver a Chile y seguir una incierta carrera en el ex-pedagógico. Vive de hambre y trabaja en un equipo de investigación poética en España durante 6 meses; trabaja en la radio La voz de Vietnam, Hanoi, Vietnam, donde se vuelve fotógrafo y después de dos años se instala en Francia para hacer un doctorado y planear futuros viajes. Cuenta con un libro publicado en Francia, además de diversas apariciones en revistas literarias de otros países; excepto en Chile, donde no desea dar a conocer aún su verdadero nombre.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Hambruna</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Carroña</div><div style="text-align: justify;">Sueños</div><div style="text-align: justify;">El viejo cuelga en el café.</div><div style="text-align: justify;">Una sapiencia paralítica,</div><div style="text-align: justify;">Bondad que oculta una correa.</div><div style="text-align: justify;">Solo tímidos gestos</div><div style="text-align: justify;">Sol-olas & sírvase usted mismo</div><div style="text-align: justify;">El hielo aguando un impávido sexo</div><div style="text-align: justify;">La ilusión matemática</div><div style="text-align: justify;">De un día más en las piernas de chicas</div><div style="text-align: justify;">Que no vuelven la mirada,</div><div style="text-align: justify;">Unos golpes en las nalgas.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">No hay más ni menos,</div><div style="text-align: justify;">Es siempre, la misma hambruna.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Esta Noche se Parte de Clasicismos</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Al lado del Rhône</div><div style="text-align: justify;">Las putas y el polvo (feliz cópula de palabras)</div><div style="text-align: justify;">Resumen un clásico de clásicos.</div><div style="text-align: justify;">Bajo la corriente las estatuas romanas</div><div style="text-align: justify;">Peinan la basura</div><div style="text-align: justify;">Y un coro eleva sus cabellos</div><div style="text-align: justify;">Mostrando el negro beso de la ciudad</div><div style="text-align: justify;">Una boca mohosa – la oscura marca de las ciudades</div><div style="text-align: justify;">Donde echan ancla imperios ahogados.</div><div style="text-align: justify;">Espirales, iglesias medievales</div><div style="text-align: justify;">Humean en sus costillas la orina</div><div style="text-align: justify;">Y los tacones aguja.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">TAC TAC TAC + + + + TACONES</div><div style="text-align: justify;">- -</div><div style="text-align: justify;">Los motores se detienen</div><div style="text-align: justify;">Fierros rotos se ofrecen en holocausto</div><div style="text-align: justify;">Y los cuerpos forman un círculo cuyo radio es la muerte,</div><div style="text-align: justify;">Las llantas como escamas adheridas</div><div style="text-align: justify;">Queman los ojos de los curiosos.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Esta noche se parte sobre la citadela,</div><div style="text-align: justify;">Baila y gime en los remolinos</div><div style="text-align: justify;">Como perra en celo</div><div style="text-align: justify;">Y empuja a las mujeres hacia los autos.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Estado actual I</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Me conocían</div><div style="text-align: justify;">Pe poco</div><div style="text-align: justify;">O no lo suficiente</div><div style="text-align: justify;">Entonces lo rechazaron.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Estado actual II</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">No me conocían</div><div style="text-align: justify;">Entonces me llamaron</div><div style="text-align: justify;">“Inédito”.</div><div style="text-align: justify;">Efectivamente, era una situación</div><div style="text-align: justify;">Inédite para mí.</div><div style="text-align: justify;">Mis dedos se recogieron</div><div style="text-align: justify;">Al volver la página.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Estado Actual III</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">El poeta de bi</div><div style="text-align: justify;">-gote ligero</div><div style="text-align: justify;">Con sus chicuelos</div><div style="text-align: justify;">Va falando según un ideario de pañuelo</div><div style="text-align: justify;">Que “la poesía es vida”</div><div style="text-align: justify;">Y otras cosillas que los mexicanos ya vomitan</div><div style="text-align: justify;">(Nos reprochan su estadía</div><div style="text-align: justify;">Pero a mí que me registren).</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Así expone por el continente</div><div style="text-align: justify;">(su jardín de aeropuertos y hadas)</div><div style="text-align: justify;">Sus maneras ahuecadas.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Todo esto le ha valido</div><div style="text-align: justify;">-según dicen sus jurados maestros-</div><div style="text-align: justify;">Muchos aplausos y premios.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Estado actual IV</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">En tierra sísmica</div><div style="text-align: justify;">¡Sobre todo!</div><div style="text-align: justify;">No hagan olitas.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Estado actual V</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Esta mañana una vecina cantó opera</div><div style="text-align: justify;">Cuando regresé a casa</div><div style="text-align: justify;">Y abrió un silencio guardado.</div><div style="text-align: justify;">Esta mañana un amigo fue</div><div style="text-align: justify;">A empolvarles el culo a unos jubilados</div><div style="text-align: justify;">Que apenas conoce</div><div style="text-align: justify;">Pero le pagan por ello</div><div style="text-align: justify;">Y la música sale de las entrañas.</div><div style="text-align: justify;">Esta mañana violaron a una mujer</div><div style="text-align: justify;">Entre varios despertadores</div><div style="text-align: justify;">(Le cobraron haberle salvado el pellejo</div><div style="text-align: justify;">Varias veces).</div><div style="text-align: justify;">Esta mañana fue maravillosa.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Estoy escribiendo</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">Escribir</div><div style="text-align: justify;">Sobre todo si se posee la capacidad de</div><div style="text-align: justify;">Hacerlo sin lápiz</div><div style="text-align: justify;">Ni computador</div><div style="text-align: justify;">Ni papel</div><div style="text-align: justify;">Ni pintura</div><div style="text-align: justify;">Ni sonidos</div><div style="text-align: justify;">Ni siquiera ruidos.</div><div style="text-align: justify;">Un espacio mínimo</div><div style="text-align: justify;">Feliz mutismo</div><div style="text-align: justify;">Tendido con el mundo invertido.</div><div style="text-align: justify;">Necesito mi pequeñez, caído</div><div style="text-align: justify;">En los pasillos</div><div style="text-align: justify;">Se ven luces, puertas austeras</div><div style="text-align: justify;">Insolentes se suben las faldas.</div><div style="text-align: justify;"><br />
</div><div style="text-align: justify;">¡Apaguen esa radio</div><div style="text-align: justify;">Por favor!</div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5355788131326845508.post-90721533937085487432009-09-15T11:12:00.000-07:002009-10-10T15:19:43.728-07:00Andrés Kalawski (Santiago, 1977 )<div style="text-align: justify;">Sus textos de teatro breve han sido premiados en diversas oportunidades. El 2001 su obra “Más que nada” fue incluida en la VII Muestra Nacional de Dramaturgia y nominada al premio APES como mejor dramaturgia del año. Ha publicado también cuentos y columnas de opinión. El año 2002 un jurado compuesto por Nicanor Parra, Volodia Teltelboim, Miguel Arteche, Gonzalo Rojas y Fernando Quilodrán le entregó el primer premio del Concurso de Poesía de los Setenta Años de las JJCC. Actualmente trabaja como profesor de dramaturgia de las universidades Católica y Mayor.<br />
<br />
Más de él en : http://www.edicionesdeltemple.cl/index.php?option=com_content&task=view&id=29&Itemid=9<br />
</div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;"><br />
<i>Homenaje</i><br />
<br />
</div><div style="text-align: justify;"></div><div style="text-align: justify;">Yo tengo un Parra colgando<br />
</div><div style="text-align: justify;"></div> por el cuello/de los pies<br />
con las cuencas vacías<br />
Es muy gracioso cuando<br />
los niños lo escupen<br />
grita que es Juan Rulfo<br />
o algo así<br />
<br />
<i>Frenografía </i><br />
<br />
Todos los líquidos tienen una parte de agua<br />
Todos los sólidos<br />
Tienen una parte de arena<br />
El universo se gasta<br />
La forma de su cráneo encierra su contenido<br />
No hay poema si no una llanura de pasto<br />
Una isla<br />
mancha en el ojo<br />
Alguien me dijo algo<br />
Lo he olvidado.<br />
<br />
<i>Y dice</i><br />
<br />
Las causas de los monstruos son varias.<br />
La primera es la gloria de Dios. La segunda, su ira.<br />
<br />
La tercera causa de los monstruos es la memoria.<br />
<br />
Reordenar los pedazos que abandona la luz.<br />
<br />
Que por artificio y combinación del presente y la ausencia<br />
seas lo que ya no eres.<br />
<br />
Volver. Y que los efectos contemplen las causas.<br />
<br />
La cuarta causa de los monstruos es el horror.<br />
<br />
La quinta, la belleza.<br />
<br />
Dice más o menos, así.<br />
<br />
<i>* Textos extraidos de "Poesìa 2002, Concurso Nacional Marzo-Septiembre JJ.CC.</i>"Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5355788131326845508.post-42570459863639154392009-08-18T10:14:00.000-07:002009-08-18T10:17:56.672-07:00Rodrigo Verdugo (Santiago, 1977)<div align="justify"><br />Nace en Santiago de Chile el 9 de enero de 1977. Es editor y articulista de la revista Derrame. Sub director de la Revista Rayentru y Coeditor de la Revista Labios Menores. Su obra se encuentra publicada en diversas revistas y antologías chilenas y extranjeras siendo traducida parcialmente al Ingles, Frances, Italiano, Portugués, Polaco y Árabe. Es autor del libro “Nudos Velados” Ediciones Derrame 2002. Ha participado en exposiciones colectivas en España y Portugal Actualmente trabaja en la preparación de su libro "Anuncio".<br /><br /><br /><em>CONTINUIDAD</em><br /><br />Nació de un retrato de niebla<br />Olas inconfesables alumbraron esa voracidad.<br />Los fundamentos del día pasaron a la sangre<br />Las ciudades se quedaron blancas<br />Velaron las mitades de un mismo cuerpo en ataúdes distintos.<br /><br /><br /><br /><em>VICTOR JARA CAMINANDO EN EL HUMO</em><br /><br /><br /><br />Fumas a la orilla del mar, te gusta que el humo se pierda en el horizonte<br />No sabes como has llegado aquí<br />Solo sabes de un ensimismamiento de labio en las amplitudes de la sangre<br />Toda esa desfundación que callan las espumas<br />Humo, solo eso le darás a quienes vuelven desfondados,<br />Y hasta un camino podrías mostrarles en el humo<br />Un camino más como tantos otros,<br />No sabes como has llegado aquí<br />Ellos tampoco lo sabrán si empiezan a caminar hasta que el alba los entuba<br />Porque caen dos veces al mismo tiempo<br />Como un beso para volver más arcana la arena<br />Los caballos se paran ante la hemorragia coral de las nubes<br />Eso es una señal para que nunca dejes un cigarro sin terminar<br />Nunca dejes de llamar el humo en su vientre<br />El humo que aunque se atrape, no deja de perderse en el horizonte<br />Ella te espera cuando las bestias vuelven lenta la tarde<br />Tu acaricias ese cuerpo aun joven, sabiendo que solo la carne vieja y amortajada<br />Puede hablar con las palomas en lenguas extinguidas y darle la paz a los espirales<br />Vas a cantar para ella<br />Cuando entre a la casa de las agujas y vea llover afuera<br />Vas a cantar para ella, y cuando lo haces te pierdes como el humo en el horizonte<br />Ella correrá para atraparte,<br />Pero los lagartos no dejan que nuestro corazón baje hasta la ciudad de piedra<br />Porque allí se esconden quienes eyaculan oro para que el mar retome la copa absoluta<br />Porque del choque entre las auras contra las ascuas nació el desierto<br />Según las trinidades que has visto pasar rápidamente en el humo<br />Esto seria así A un lado el mar y al otro la copa absoluta y al medio el oro<br />Luego el humo se pierde en el horizonte y queda así: A un lado el humo y ella al otro<br />Y al medio las bestias que nos traerán una estrella en sus hocicos<br />Esa estrella que ha caído dos veces al mismo tiempo<br />Vas a cantar para que así sea, oh así sea<br />Y ahí vienen ellos, pero es tan fuerte el sol, que no alcanzas a ver sus rostros<br />Solo que traen monedas en las manos, monedas que ellos mismos acuñan<br />Quieren subir para ver como los padres endurecen las espumas<br />Cada vez que mueren esas bestias que no copularon nunca<br />Ah cabeza del padre, recíbelos, cuando logren llegar<br />Aun cuando lleven métodos y terrores de sal<br />Tú los recibirás como si fueran aquel hollejo inquisitorio que te falta<br />También cantaran para ti<br />¿Pero que herencia podría subir desde el fondo de las aguas hasta dejarnos sin cabeza?<br />Porque antes tu padre sostenía la cabeza de tu abuelo, estaba sentado al lado de un pino<br />Y la elevaba cuando el pino se cimbraba por la niebla y el viento<br />Cuantas fracturas cubiertas de fuego y de sal pasaban por debajo<br />Cenaste gavilanes sobre tierras azules, acariciaste a tanta mujer, especificando los bosques<br />Escuchaste algo que se partía, el mar subsumiendo la superficie dominante<br />Más te han escuchado cuando hablas a escondidas<br />La besabas y le decías: Cuando las copas se llenan el cielo se nubla,<br />La besabas y especificabas el bosque<br />Le hacías un cinturón con la cola de aquellas bestias que jamás copularon<br />Se lo ponías en la cintura y como si fueran a levantar un templo<br />Ambos se poseían hasta que los huesos reencuentran un poder fosforescente<br />Ambos se poseían hasta que el placer reencuentra sus demonios de arena<br />Y es tan fuerte el sol sobre la cabeza del padre<br />Que no alcanzamos a ver cuantas monedas debemos acuñar<br />Porque después tu padre sostenía una calavera de cuarzo<br />Tanto fuego y sal pasaron por encima<br />Ya no estaba sentado al lado de un pino<br />Sino que estaba sentado al lado de una espiral<br />Y con la calavera de cuarzo levantaba un templo desde adentro de las tierras azules<br />Camina sobre el humo<br />Recuerda cuando te despertaste y el pino se cimbraba por el fuerte viento y la neblina<br />Hay un ensimismamiento de labio en las amplitudes de la sangre<br />Si el hombre empieza a caminar hacia adentro,<br />Como en esos caminos que hasta se pueden mostrar en el humo<br />Reencuentra ese sexo de mujer como microscopio embrujado<br />Reencuentra esa calavera de cuarzo<br />Que ordena que moluscos y crustáceos cubran totalmente las playas<br />Que ayer contemplabas desde arriba, como si estuvieras en lo alto del coro<br />Ahora fumas a la orilla del mar<br />Y a nosotros los desfundados hasta un camino puedes mostrarnos en el humo que<br />Aunque se atrape, no deja de perderse en el horizonte. </div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5355788131326845508.post-76858607653930194112009-06-28T20:45:00.000-07:002009-06-28T20:52:07.156-07:00Rodrigo Rex (Santiago, 1983)<span style="font-family:Times New Roman;font-size:100%;">Rodrigo Rex Bravo, estudiante de 5to anho de sociología de la Universidad Central, escribe poesia desde los 15 siempre como aficionado, ha participado en algunos recitales de poesía como Bar Per verso. Es parte la antología de poesía y narrativa de la editorial Mago Editores ‘’ Forestal 22’’ Actualmente reside en Nuñoa.</span><br /><span style="font-style: italic;"><br /><br /><br /><br />Prostituta</span><br /><br />Hola ¿tienes un cigarro?<br />Lo siento pero no fumo, si quieres puedes ayudarme a esperar,<br />¿A esperar que ?<br />A que aparezca alguien y se atreva a mirarme a los ojos.<br /><br /><br /><span style="font-style: italic;">La Brevedad</span><br /><br />Nunca más breve que el silencio,<br />Dimos una vuelta,<br />Caímos de la cama,<br />Y dormimos eternamente,<br />Solo por esta vez…<br /><br /><br /><span style="font-style: italic;">Poema 20 Sin Cortes</span><br /><br />Puedo escribir los versos más freaks esta noche,<br />Escribir por ejemplo,<br />El cielo esta nublado,<br />Tengo una cerveza,<br />Y nadie con quien compartirla…<br /><br />El viento de la noche,<br />Huele a pobreza<br />Huele a exclusión<br />Huele a sexo y a perdición…<br /><br />En las noches como esta,<br />Me la imagine,<br />La bese,<br />Me engaño,<br />La engañe…<br /><br />Ella me quiso,<br />O al menos eso pretendía,<br />Yo la quise,<br />Pero me cago varias veces…<br /><br />Eso es todo, a lo lejos alguien canta,<br />Puede ser la voz de Billie Holiday,<br />Acordándose de su cruda infancia,<br />O Edith Piaf, engatusando al pobre de Adolf, que en el fondo,<br />Parece que tuvo algún remordimiento,<br />O es que solo no podía dormir…<br /><br />Ya no la quiero,<br />O si la quiero?<br />Como saberlo,<br />Soy un simple ser humano…<br /><br />De otro será, de otro, como antes de mis besos,<br />Caricias,<br />Abrazos,<br />Silencios incómodos,<br />Pretextos,<br />Pos-textos,<br />Pos-sexo,<br />Pre-sexo…<br /><br />Porque en noches como esta la tuve entre mis brazos,<br />Bebiendo su sabor,<br />A juventud y a locura,<br />A locura, y a carne,<br />Fresca y tibia…<br /><br /><br /><br />Aunque sea el ultimo dolor que me causa,<br />Sin duda no será el ultimo,<br />De eso,<br />Puedo estar seguroUnknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5355788131326845508.post-17334493069480122572009-05-15T15:46:00.000-07:002009-05-15T15:52:06.414-07:00Valeska Casanova (Santiago, 1976)Nace en Santiago en el año 1976. Estudia Pedagogía en Castellano- Participa en el taller literario de Gonzalo Millán en el Centro Cultural de España. Ha realizado algunas colaboraciones en el área de corrección de textos: revista Dedal de Oro (San José de Maipo), revista Kallecitas y en la Editorial La Calabaza del Diablo.<br /><br /><br />Muñeca bizca<br /><br />La fealdad se fijó en mí<br />y este ojo que ya no es mío<br />me recuerda que la belleza<br />pasa por mi lado<br />y no me encuentra.<br /><br />Mi rostro maltrecho<br />y mi escasa dentadura<br />dicen que es mejor no ser vista<br />y mirar hacia el lado.<br /><br />Bajando las pestañas<br />olvido qué se siente<br />cuando las risas atropellan mis pies<br />y cuando aquél que me engendró<br />escarba insistentemente en mi témpano.<br />Ya no quiero ver<br />los cortes en esta piel<br /><br /><span style="font-style: italic;">y en mi vientre </span><br /><span style="font-style: italic;">han nacido ángeles </span><br /><span style="font-style: italic;">que abonan en silencio </span><br /><span style="font-style: italic;">la tierra. </span><br /><br />Loca Muñeca<br /><br />Desde pequeña<br />me condenaron a usar<br />pantalones.<br /><br />No quería<br />este cuerpo no es el mío.<br /><br />Fui creciendo con el miedo<br />entre las piernas<br />y al amparo del látigo<br />que sí castiga.<br /><br />Una tarde<br />los chicos del barrio<br />en círculo<br />y yo<br />con la mirada hacia abajo.<br /><br />Me fui lejos<br />para olvidar los cuchillos<br />los ojos de mi padre.<br /><br />Y ahora clamo<br />como una yegua despotrada<br />ansiando la caricia de la madre<br />extraviada<br /><span style="font-style: italic;">y en mi vientre </span><br /><span style="font-style: italic;">la luna </span><br /><span style="font-style: italic;">me da vuelta la cara.</span><br /><br /><br /><br />Sin Muñecas<br /><br />Mis labios de rojo<br />acumulan el hambre<br />de ollas podridas.<br /><br />Con la mugre hasta los dientes<br />huí<br />y llegué a este puente<br />con mis flores estropeadas.<br /><br />Nunca supe de juegos<br />sólo desperté esa mañana<br />con el olor a resaca en mi pelo<br /><br /><span style="font-style: italic;">y en mi vientre</span><br /><span style="font-style: italic;">los meses ya no aguantan el frío</span>Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5355788131326845508.post-15540127939608966062009-04-16T18:37:00.000-07:002009-04-16T18:40:48.913-07:00Claudia Curimil (Santiago, 1985)Bachiller en Ciencias Sociales y Humanidades de la Universidad de Chile; tiene estudios de Psicología y Literatura en la misma institución. Fue integrante del taller de poesía "Isla Negra" y el taller literario "Greda Azul". Ha participado en distintas actividades culturales con canto (música latinoamericana) y poesía. Dicho trabajo poético se encuentra inédito y sin participación en concursos. En el Concurso Nacional de Cuentos Teresa Hamel 2008 queda entre los diez mejores trabajos narrativos obteniendo la publicación del cuento "La Polaca" en el libro "Cuentos Hamel 2008" (Sociedad de Escritores de Chile, 2009).<br /><br /><br />Versos de paso:<br /><br />20<br /><br />Mientras escribo<br />Alguien está cayendo del mundo.<br /><br />23<br /><br />Qué lindo cuando los hombres se cansan.<br />A veces se sientan<br />y miran el sol<br /><br />24<br /><br />Te digo, Ernesto,<br />la revolución se quedó hermosa en tus ojos<br />Nadie ha vuelto a hablar desde allí<br /><br />25<br /><br />Abrir la herida, estirarla<br />Hasta ver hacia dónde dejamos caer el alcohol<br /><br />26<br /><br />Te he dicho tantas veces<br />Los padres son la herida de nacimiento<br />Que el tiempo no cicatriza<br /><br />(s/t)<br />Madre, padre:<br />me confieso frágil como el latido de un animal agónico,<br />sensible y vulnerable como una hoja<br />para siempre en otoño<br /><br /><br />Me confieso terriblemente intranquila<br />porque no me basta lo que me dicen,<br /><br />porque siempre necesito ver el revés<br /><br />me declaro anarquista<br />como un niño con sus propios sonidos para llamar las cosas<br /><br />y me declaro insensata,<br />completamente tonta<br />para las nuevas necesidades.<br /><br />Declaro que mi urgencia, mi única urgencia<br />es proteger la ternura:<br />la única arma<br />para la única guerra.<br /><br />Memoria<br />No estoy sorda.<br />Oigo cultrunes ajados en el pecho.<br />Respiro<br />y conmigo los muertos.<br /><br />No estoy sorda.<br />Oigo cultrunes y me bailan las piernas.<br />Un temblorcito que no entiendo.<br /><br />El cuerpo es memoria.<br /><br />El músculo que se mueve<br />sabe<br />recuerda<br />lo que yo no sé nombrar<br />con esta lengua<br />partidaUnknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5355788131326845508.post-1354131850302550832009-04-16T18:29:00.000-07:002009-04-16T18:36:03.261-07:00Marietta Morales (Antofagasta, 1973)Marietta Morales Rodríguez, nació en Antofagasta en el año 1973.<br />Es colaboradora en el Diario El Mercurio, La Revista Cinosargo y otros medios impresos y electrónicos. Ha participado en grupos teatrales y en diversos talleres literarios. .Fue antologada por Raúl Zurita en la publicación "Yo no me callo" de la Editorial Los Andes en Santiago de Chile, 1997.<br /><br /><br />DIARIO DE MOTOCICLETA<br /><br />Es el ondular<br /><br />de un pequeño felino ,<br /><br />sobre la espalda del actor .<br /><br />Los ecos de las barriadas ,<br /><br />Los juegos<br /><br />de los grifos ,<br /><br />en los callejones de ilusiones .<br /><br />Las calles tibias ,<br /><br />el almacén del barrio ,<br /><br />del circo ambulantes<br /><br />de las calles de Buenos Aires .<br /><br />Los anuncios del teatro<br /><br />con el salto de los saltimbanquis .<br /><br />Es construir<br /><br />la cartografía de los versos<br /><br />de una ciudadela furiosa ,<br /><br />en el laberinto ,<br /><br />de ese eje que provocó ,<br /><br />las miles de revoluciones ,<br /><br />en el corazón de una<br /><br />doncella de hierro .<br /><br />Los caminos de un desierto<br /><br />por la vértebra de Fuster .<br /><br />Reviviendo el sonido de la<br /><br />Poderosa ,<br /><br />en el brillo de esos ríos ,<br /><br />que divide las manos carcomidas<br /><br />por las grietas de una damisela<br /><br />siniestra .<br /><br />¡ Fuster ¡ ¡ Fuster ¡ ¡ Fuster ¡ ,<br /><br />el grito de las hierbas ,<br /><br />por el rostro<br /><br />de esos vuelos altiplánicos .<br /><br />El descender de los virus de la<br /><br />portada de un diario ,<br /><br />tapizado por bueyes .<br /><br />Las cocinerías , los mercados , el aroma de las frituras<br /><br />y el reflejo de Fuster<br /><br />de las crónicas de esos diarios de motocicleta .<br /><br />Es el silencio de los reflectores<br /><br />de la alfombra roja ,<br /><br />el vértigo entro por tu ventana ,<br /><br />en la mirada de las luces<br />de la vieja sala de teatro .<br /><br />EL RINOCERONTE<br /><br />Hace un milenio<br /><br />que bajamos<br /><br />al borde del barro ,<br /><br />donde vimos a un enorme<br /><br />rinoceronte prehistórico<br /><br />enjaulado entre hojas quebradizas ,<br /><br />con el cuerno al cielo<br /><br />como el filo del cuchillo<br /><br />que corta al mundo en dos mitad .<br /><br />La humedad de su cuerpo ,cayó como granizos<br /><br />Durante el temporal en el campo asoleado de la ira .<br /><br />Los pescadores observaban a la monumental bestia<br /><br />Abrirse como redes en el infinito ,<br /><br />Donde los pequeños entes anidaban<br /><br />En el interior de interminables líneas<br /><br />Del camino de la podredumbre,<br /><br />Que surcan los ejércitos invisibles ,<br /><br />Y todo descendió entre el campo ardiente de las descendencias.<br /><br /><br />TARJETAS DE NAVIDAD EN LOS PASILLOS<br /><br />Los pasillos luminosos<br /><br />en el reflejo del pulso<br /><br />cotidiano ,<br /><br />de esas pequeñas ruedas ,<br /><br />donde el sonido de los ecos<br /><br />de los villancicos<br /><br />retumban en los oídos ,<br /><br />de esas marchitas hojas ,<br /><br />de las ilusiones fragmentadas<br /><br />en cuotas .<br /><br />El baile ,<br /><br />de esa María Piedad de una historia<br /><br />en que las piernas se encojen , por las luces de las monedas<br /><br />que se entierran<br /><br />en los caminos de los árboles<br /><br />secos por el sol .<br /><br />Las miradas de los niños<br /><br />por el correr ,<br /><br />de esos cuentos en movimientos ,<br /><br />como las tarjetas de navidad<br /><br />que giran en la bolsa de valores ,<br /><br />por el rostro de un santo .<br /><br />El aroma del pan recién horneado<br /><br />Y el aliento de esos chicos vietnamitas .<br /><br />Es sentir los ecos , ecos del culto dominical ,<br /><br />por las oraciones de fin de mes .<br /><br />Es el Padre<br /><br />que entra por los pasillos de un cine<br /><br />y evoca esa Rosa Púrpura del Cairo ,<br /><br />por el resplandor<br /><br />de ese anuncio del payaso del tìo Sam .<br /><br />La cocinilla<br /><br />coarta ese pedazo de sueños<br /><br />de los quinces minutos de fama ,<br /><br />por las pàginas de ese guiòn cinematogràfico<br /><br />que se evapora como los helados , los volantes ,<br /><br />las bolsas y la mirada severa de la caja registradora .<br /><br />La vida es una peregrinaciòn ,<br /><br />entre galletas de la buena fortuna ,<br /><br />bebidas perdidas en el desierto ,<br /><br />muñecas pitonisas ,<br /><br />empanadas que dibujan el monte<br /><br />un anciano<br /><br />que evoca esos dìas de campo .<br /><br />Perfume baratos para apaliar la<br /><br />Tristeza ,<br /><br />de los años perdidos .<br /><br />Los pasillos luminosos<br /><br />es el reflejo de nuestro espejo diario ,<br /><br />al final del pasillo el letrero dice :<br />STORE OF LIFE LITTLEUnknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5355788131326845508.post-86210737938451142382009-03-31T21:35:00.000-07:002009-04-04T11:19:08.134-07:00Franco Muzzio (Santiago, 1978)<div style="text-align: justify;">Nació en Santiago en 1978. Integrante del Taller Bellet 255. Miembro y co-fundador del grupo de gestión cultural, "Cultura a la Vena". Ha ganado diversos premios a nivel nacional y su obra ha sido publicada en diversas antologías. Es coordinador de Extensión y Cultura de la Universidad Central.<br /></div><br /><br /><span style="font-style: italic;">Mientras su noche habla el único discurso que conoce</span><br /><br />Mientras usted come pancito con queso,<br />los ríos se callan<br />y las niñitas comienzan a pintar su piel,<br />como putas de oficio comprobado.<br /><br />Mientras usted aprieta el control remoto,<br />ve lo triste de las noticias<br />y decide que el dolor ajeno le hace daño en la retina,<br />las niñitas se zampan hasta la alergia de los hombres.<br /><br />Mientras usted busca el mañana en el pronóstico del tiempo,<br />las niñitas escriben recuerdo en sus rodillas<br />y guardan flores de semen-terio en la memoria.<br /><br />Los ríos de nuevo se callan,<br />no hay listados donde se llame<br />a las niñitas que esconden sus juguetes con la noche.<br /><br />Pero no importa,<br />cuando amanezca veremos qué se hace;<br />mientras, las niñitas se hacen Marías con las trenzas<br />y sus piernas comen<br />de los pececitos de los hombres.<br /><br /><br /><br /><br /><span style="font-style: italic;">A propósito de perros que cometen feticidio </span><br /><br /><br />Ellas no quieren perritos que les ladren<br />ellas quieren perritos que las miren con inteligencia<br />y a veces con estúpida ternura.<br /><br />Ellas quieren perritos que les muevan la cola,<br />a pesar del cansancio<br />a pesar de los titulares que trae la costumbre ;<br />ellas quieren perritos que les abracen las noches<br />y que aparezcan por la puerta con flores en el rostro.<br /><br />Insisto, ellas no quieren perritos que les ladren<br />ellas quieren perritos que vuelvan al tono del primer “te amo” .<br />Ellas quieren, ellas quieren,<br />un perrito escuchando lo que tenga que decir cada lágrima<br />y que con su pata le seque las mejillas.<br /><br />Ellas quieren perritos que coman lento,<br />que las miren como a las niñas del 14 de febrero,<br />y que dejen dibujado con las migas<br />un corazón encima de la mesa.<br /><br />Ellas NO quieren perritos que les ladren<br />Ellas quieren perritos que sólo muestren los dientes<br />cuando una sonrisa las toque<br />mientras la noche se les mete por dentro de los ojos.<br /><br /><span style="font-style: italic;">Gigantografía para un labial francés</span><br /><br /><br />La Mina rica de la publicidad jamás tocará mi timbre<br />para decir que el azúcar se le acabó,<br />o que hoy quiere hablar en otro idioma<br />porqué sus canarios no la entienden.<br /><br />Nunca su flojera dormirá una siesta conmigo,<br />ni hará monitos casi tiernos<br />con las migas que nos dejó el desayuno ,<br />como tampoco planchará un domingo por la noche<br />mi ropita mirando el noticiero.<br /><br /><br />*<br /><br />Tal vez mañana pase en su Jeep 4X4<br />y el semáforo la detenga;<br />ahí retocará sus labios en el espejo,<br />esperando que la luz verde haga juego con sus ojos.<br /><br />Quizás alguien que pase por ahí,<br />se enamore de su cara a través del parabrisas,<br />ella se arrugará toda por dentro,<br />y haciéndose la hueona le regale una sonrisa de casting,<br />fingiendo que sabe como respiran los árboles.<br /><br />La Mina rica de la publicidad,<br />mira las esquinas igual<br />como mira el fondo de una pasarela.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5355788131326845508.post-7407401016043545152009-03-31T13:40:00.000-07:002009-04-02T14:27:01.908-07:00Teresa Calderón ( La Serena, 1955-)<div style="text-align: justify;">Teresa Calderón nació en La Serena, en 1955, e integra una familia de escritores y poetas. Profesora de Literatura en las universidades Católica y Finis Terrae dirige actualmente talleres de poesía, cuento y autobiografía. Ha publicado Causas perdidas (poesía, 1984), Género femenino (poesía, 1989), Imágenes rotas (poesía, 1995), Veinticinco años de poesía chilena (antología, 1996, junto a Tomás Harris y Lila Calderón), No me arrepiento de nada (poesía, 1999), Aplausos para la memoria (poesía, 1999), Vida de perras (cuentos, 2000), Aventuras de Súper Inti y Analfabruja (novela, 2000), Esta mañana llovía a cántaros azules (novela, 2002), El tesoro de la bruma (novela, 2002), Amiga mía (novela, 2003), Súper Inti y el misterio del espejo (novela, 2004), Súper Inti y Serena atrapados en un portal (2008) y Elefante (poesía, 2008). Su obra figura en numerosas antologías de poesía chilena editadas en el país y en el extranjero.<br /></div><br /><span style="font-style: italic;">Ser mujer</span><br /><br />Terminé como no sabía que quería terminar.<br />Me derroté a mí misma y obtuve la única victoria.<br />A fuerza de costalazos me hice hombre.<br /><br /><br /><span style="font-style: italic;">Celos que matan pero no tanto</span><br /><br /> “Hombres de mala ley, animales de mierda<br /><br />que no son capaces de hacer nada que no sean desgracias”<br /><br /> García Márquez<br /><br />1<br /><br />Ya había visto sus ojos en los tuyos<br /><br />que no me miran que se mueren por verla.<br /><br />2<br /><br />Era un desliz definitivo.<br /><br />Desde un bolsillo de secretos<br /><br />un nombre de mujer<br /><br />tu letra un número<br /><br />la prueba final en la estructura mítica del héroe<br /><br />-consultar Villegas, Juan- desde el bolsillo<br /><br />esa mujer<br /><br />ese cuerpo de tus delitos.<br /><br />3<br /><br />Mañana marcaré ese número.<br /><br />Repetiré la operación hasta dar con esa palomita.<br /><br />Pienso decirle menos cosas de las que pienso.<br /><br />Pero a ti, te lo advierto<br /><br />nos encontraremos los tres y sean cuales fueren los resultados<br /><br />te lo prometo<br /><br />aquí va a haber un muerto<br /><br />habrás un muerto en la familia<br /><br />querido mío.<br /><br />4<br /><br />Como ves<br /><br />o como no ves<br /><br />estoy pendiente de ti.<br /><br />Estoy el colmo de ti.<br /><br /><br />5<br /><br />He aguzado el olfato<br /><br />para husmearla mejor en tus camisas<br /><br />en los jardines de tu pecho.<br /><br />Si captaras la sutileza de mi oído<br /><br />qué magnífico espectáculo<br /><br />pegado a las puertas<br /><br />el ojo a las cerraduras<br /><br />como el náufrago a su tabla<br /><br />y todo el océano para él solo.<br /><br />6<br /><br />Todos mis sentidos alerta pueden reconocerte<br /><br />a una distancia de metros<br /><br />bajo una niebla de película<br /><br />en pleno centro de Santiago<br /><br />a las doce del día en medio de la gente, animal.<br /><br />Todos mis sentidos alerta.<br /><br />Dije todos<br /><br />menos el sentido del humor.<br /><br />7<br /><br />Cuídate de mí, maldito,<br /><br />porque te amo.<br /><br />8<br /><br />Más vale que te cuides.<br /><br />Tú sabes una caída en la ducha<br /><br />esas son caídas fatales me entiendes<br /><br />un remedio demás o equivocado te fijas<br /><br />un accidente casero cualquiera tiene en la vida<br /><br />arreglabas un enchufe y ¡oh, sorpresa, Fiat Lux!<br /><br />me comprendes<br /><br />o el cuchillo de cocina guardado adentro de la cama<br /><br />o el gas lento pero seguro<br /><br />no olvidemos.<br /><br />Por eso, cuídate<br /><br />mejor que te encuentre confesado<br /><br />oleado y sacramentado y todo<br /><br />si te descubro<br /><br />amadísimo héroe.<br /><br />9<br /><br />Te acaricio te araño<br /><br />con táctica felina<br /><br />porque estás mintiéndome<br /><br />porque te juro lo sé todo<br /><br />aunque no digas ni pío.<br /><br />10<br /><br />Tardaría la noche entera enumerando<br /><br />los espantos que te haría<br /><br />si se confirmaran mis-según tu miserable opinión-<br /><br />infundadas sospechas.<br /><br />No tienes idea la de horrores que soy capaz,<br /><br />mi vida,<br /><br />la infinidad de maleficios que prepararía en la cocina<br /><br />hasta dar con esa pócima<br /><br />que te pusiera fuera de combate.<br /><br />11<br /><br />En esta guerra sangrienta<br /><br />las matemáticas están claramente de tu parte<br /><br />yo soy una y una no es ninguna.<br /><br />ante una ventaja así no cabría más<br /><br />que deponer esas armas con las que no cuento<br /><br />y saludarlos con mis mejores deseos:<br /><br />que sean tremendamente infelices<br /><br />que se pudran.<br /><br />Quiero que reciban periódicamente<br /><br />a la cigüeña cargada de imbunches<br /><br />que no falten al himeneo las reinas de la muerte,<br /><br />las parcas de infalibles tijeras<br /><br />¡Oh, Mnémesis<br /><br />diosa fantástica de la venganza<br /><br /><br /><span style="font-style: italic;">Código de aguas</span><br /><br /><br />La lluvia<br />se dedicó a llover<br />desconsolada.<br />Trajo un canto perdido<br />y acunado en subterráneos.<br />Vino hiriendo<br />las tejas de los años<br />las rodillas de un niño<br />con ojos fijos<br />llegó a beber la conciencia.<br />Después formará túneles<br />crecerá por encima del ladrillo<br />y el agua<br />se esconderá en la tierra<br />con los muertos.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5355788131326845508.post-6665999805546495902009-03-30T19:05:00.000-07:002009-03-30T19:20:39.297-07:00Jaime Valdivieso (Valparaíso, 1929)Nació en Valparaíso en 1929.Ha publicado ensayos, cuentos, novelas, poemas. Sus últimos libros, Ciencia y poesía, diálogo con Claudio Teitelboim (E. LOM 1965), El espejo y la palabra (Ed. Planeta y Universidad Andrés Bello, 1997) y Violencia de los animales, poemas, en la Ed. Universitaria de Santiago, 1991. Voces de alarma, relatos en la Ed. Fondo de Cultura Económica. México 1993.<br /><br /><span style="font-style: italic;">Grito para unos niños quemados<br /></span><br />Necesito que alguien me explique<br />ahora en este minuto<br />sin palabras sin muecas,<br />con la lengua clavada<br />en una espina de rosa<br />y un largo grito de arena,<br />las quemaduras en el cuerpo<br />y en la cama<br />de estos niños de cinco años.<br /><br />Porque tiene que haber alguna respuesta<br />de trigo, de piedra, de venado;<br />de lo contrario<br />más valdría dejar la tierra<br />retrocediendo<br />mudo<br />y disolverse en el aire<br />como la harina.<span style="font-style: italic;"><span style="font-style: italic;"><br /><br />Los que se fueron<br /></span></span><br />Me refiero a aquellos<br />que en algun momento<br />detuvo el dolor o la furia<br />frente a mi ventana<br />y luego<br />desaparecieron.<br /><br />Me refiero a aquellos<br />a los que me unió<br />el sol de la noche<br />y los juegos del alba<br />y luego<br />desaparecieron.<br /><br />Me refiero a aquellos<br />que cruzaron conmigo<br />las tardes de domingos<br />después del fútbol<br />y luego<br />desaparecieron.<span style="font-style: italic;"><span style="font-style: italic;"><br /></span></span><br />Me refiero a aquellos<br />buscadores de delirios<br />que todo lo pudieron<br />y todo lo perdieron<br />cegados por la luna.<br /><br />Me refiero a aquellos<br />con los que compartí<br />el temblor de los mismos<br />versos y un día se perdieron<br />ahogados por el otoño.<br /><br />Y a todos aquellos<br />que me hacen pensar<br />que yo también soy<br />otro desaparecido<br />de mis propios recuerdos.<br /><br /><span style="font-style: italic;">Problemas de la vista</span><br /><br />I<br /><br />Para ver perfectamente<br />bien<br />mis ojos deben madurar<br />una primavera<br />y dos inviernos.<br /><br />II<br /><br />Antes de mirar<br />mi vista se abre<br />hacia adentro.<br />Sólo al cabo de un largo rato<br />descubre<br />la realidad.<br /><br /><br /><span style="font-style: italic;"><span style="font-style: italic;"><br /></span></span>Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5355788131326845508.post-68984749257057037952009-03-30T15:45:00.000-07:002009-03-30T19:21:31.791-07:00Carlos Pezoa Véliz (Santiago, 1879-1908)Carlos Pezoa Véliz<br /><br /><div style="text-align: justify;">Poeta chileno cuya obra estuvo influida a medias por el modernismo y el naturalismo. De familia humilde, no contó con ningún apoyo económico o social, por lo que llevó una vida azarosa y pobre. Aprendiz de zapatero, se alistó en la milicia nacional, y finalmente, impulsado por su vocación literaria, ejerció como periodista y docente en Viña del Mar. Su desafortunado sino, no obstante, le hizo resultar herido en el terremoto de Valparaíso, en 1906, y enfermar dos años después de tuberculosis, sin alcanzar a ver publicadas sus obras.<br /></div><br /><span style="font-style: italic;"> Tarde en el Hospital</span><br /><br />Sobre el campo el agua mustia<br />cae fina, grácil, leve;<br />sobre el campo cae angustia:<br />llueve.<br /><br />Y pues solo en amplia pieza<br />yazgo en cama, yazgo enfermo,<br />para espantar la tristeza,<br />duermo.<br /><br />Pero el agua ha lloriqueado<br />junto a mi, cansada, leve;<br />despierto sobresaltado;<br />llueve.<br /><br />Entonces, muerto de angustia,<br />ante el panorama inmenso,<br />mientras cae el agua mustia,<br />pienso.<br /><br /><br /><span style="font-style: italic;">A una Morena</span><br /><br />Tienes ojos de abismo, cabellera<br />llena de luz y sombra, como el río<br />que deslizando su caudal bravío,<br />al beso de la luna reverbera.<br /><br />Nada más cimbrador que tu cadera,<br />rebelde a la presión del atavío...<br />Hay en tu sangre perdurable estío<br />y en tus labios eterna primavera.<br /><br />Bello fuera fundir en tu regazo<br />el beso de la muerte con tu brazo...<br />Espirar como un dios, lánguidamente,<br /><br />teniendo tus cabellos por guirnalda,<br />para que al roce de una carne ardiente<br />se estremezca el cadáver en tu falda...<br /><br /><span style="font-style: italic;">El perro vagabundo<br /><br /></span>Flaco, lanudo y sucio. Con febriles<br />ansias roe y escarba la basura;<br />a pesar de sus años juveniles,<br />despide cierto olor a sepultura.<br /><br />Cruza siguiendo interminables viajes<br />los paseos, las plazas y las ferias;<br />cruza como una sombra los parajes,<br />recitando un poema de miserias.<br /><br />Es una larga historia de perezas,<br />días sin pan y noches sin guarida.<br />Hay aglomeraciones de tristezas<br />en sus ojos vidriosos y sin vida.<br /><br />Y otra visión al pobre no se ofrece<br />que la que suelen ver sus ojos zarcos;<br />la estrella compasiva que aparece<br />en la luz miserable de los charcos.<br /><br />Cuando a roer mendrugos corrompidos<br />asoma su miseria, por las casas,<br />escapa con sus lúgubres aullidos<br />entre una doble fila de amenazas.<br /><br />Allá va. Lleva encima algo de abyecto.<br />Le persigue de insectos un enjambre,<br />y va su pobre y repugnante aspecto<br />cantando triste la canción del hambre.<br /><br />Es frase de dolor. Es una queja<br />lanzada ha tiempo, pero ya perdida;<br />es un día de otoño que se aleja<br />entre la primavera de la vida.<br /><br />Lleva en su mal la pesadez del plomo.<br />Nunca la caridad le fue propicia;<br />no ha sentido jamás sobre su lomo<br />la suave sensación de una caricia.<br /><br />Mustio y cansado, sin saber su anhelo,<br />suele cortar el impensado viaje<br />y huir despavorido cuando al suelo<br />caen las hojas secas del ramaje.<br /><br />Cerca de los lugares donde hay fiestas<br />suele robar un hueso a otros lebreles,<br />y gruñir sordamente una protesta<br />cuando pasa un bull-dog con cascabeles.<br /><br />En las calles que cruza a paso lento,<br />buscan sus ojos sin fulgor ni brillo<br />el rastro de un mendigo macilento<br />a quien piensa servir de lazarillo.Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5355788131326845508.post-5581637099222185412009-03-30T15:36:00.000-07:002009-03-30T19:29:43.761-07:00Arístides Giavelli (Satiago, S/F)<span style="font-style: italic;">Crónica Única de María Asunción, perdida en Santiago</span><br />(Fragmentos)<br /><br />Esa quietud se vestía entera para la ocasión<br />Su figura era un reposo de huesos en silencio<br />Los tacos iban livianos y el gesto descarado<br />de su ausencia aleve ocupaba ya todo el ataúd.<br />Un par de comadres del conventillo, toda tu adoptada parentela,<br />hurgueteaba y se repartía tus míseras pertenencias escasas<br />Porque, ¿quién sabe y se ocupa de esta nuestra muerte, Johana?<br />Quizás, la oscuridad que vuelve siempre, nos oculta y nos acecha<br />La noche fue el consabido escenario que delató tu indisimulada<br />lejanía, y en ella se esparció el rumor susurrando que no<br />estabas más en el ambiente; callados así lo comprendimos,<br />pues de estas sombras que eran tu reinado sólo habrías de<br />escapar mezclándote con el silencio del suelo, en secreto;<br />¿Acaso te devoró la luz del día, te deshizo la claridad, Johana?<br />En verdad, de bautizada, y por la madre, eras María Asunción,<br />Y de los trajines por la ciudad apagada fuiste alguna Cenicienta<br />que huye con el amanecer; de esas tantas que al irrumpir<br />los bostezos salen a deambular y no se detienen hasta que<br />se disipa el intenso luto del cielo; arrastrando sus chalas<br />heladas, repitiendo esas huellas al amparo de las mismas<br />esquinas; ofreciendo complicidad para el placer de pasada<br />en los solicitados pasajes, recovecos infames y discretos;<br />Sabia en esta variante extraña y solapada del amor clandestino<br />Te dejabas ir, ningún recelo, en las aguas cristalinas o barrosas<br />de cualquiera, sumergiéndote por los laberintos retorcidos<br />e inesperados que las almas imaginan cuando aventuran un<br />querer, segura de que todos los mortales han de desmayar<br />ardiendo en los océanos revueltos donde los náufragos nos<br />buscamos desvestidos y nos hallamos, al fin, desnudos;<br /><br />6<br /><br />Y llegaste a saborear estos misterios infinitos y reiterados que<br />los cuerpos inventan hasta perder el aliento, cuando nos<br />aferramos al más próximo, arañándonos los unos a los otros<br />hasta herirnos en un eléctrico vértigo atropellado y fugaz;<br />El fuego en arrebatos<br />Y así que llegue al fin ese espasmo jadeante, y exhalar un febril<br />suspiro subterráneo, un desahogo extremo de bruces en la<br />playa lavada y tibia y vaciada, donde se ha arribado...<br />Para luego reencontrar el sinsabor de nuestra alucinada y breve<br />temporada;Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5355788131326845508.post-65678505655860381882009-03-29T23:07:00.000-07:002009-03-29T23:22:08.260-07:00Isabel Gómez (Curicó, 1959-)<div style="text-align: justify;">Isabel Gómez nace en Curicó Chile 1959. Cursó estudios de Pedagogía y Licenciatura en Educación en la Universidad de Los Lagos, Sede Santiago. Actualmente cursa el Tercer Semestre del Magíster en Ciencias de la Educación en la misma Universidad.<br />Ha editado 6 libros de poesía: “Un crudo paseo por la sonrisa”. Ediciones M.D.<br />1986. “Pubisterio”. Ediciones Literatura Alternativa. 1990. “Versos de escalera”. Ediciones M.D. 1994. “Perfil de muros”. Ediciones Logos 1998. “Boca pálida”. Ediciones Logos 2003. “Dasein”. Editorial Cuarto Propio 2006. Su poesía ha sido difundida en Antologías y revistas de Chile y el extranjero. En 1997 recibe el premio Pablo Neruda. Otorgado por la Fundación Neruda.<br /></div><br /><span style="font-style: italic;">Boca Pátrida</span><br /><br /><span style="font-family:trebuchet ms;">… He vuelto a este lugar<br />donde nadie me espera<br />Tanta nostalgia impide ordenar mi cuerpo<br />como dos palabras muertas<br />después del sueño<br /><br />Entierro mis ojos en la nada<br />a la intemperie de ti<br />Soy un espectáculo de sombras<br />oscureciendo el paisaje<br />Seguramente naceré de nuevo<br />porque el territorio es también<br />mi rabia<br /><br />Este monólogo de sombras<br />me traen la tardanza del mundo<br />Hoy<br />ni una palabra me nombra<br />tendré que recoger mis huesos<br />en otro ataúd<br /><br />He recorrido la historia de los dioses<br />y me he detenido en sus tumbas<br />sólo para recordar<br />pero han olvidado nuestros nombres<br />y se alejan en alguna memoria<br />que los hombres ocultan<br />sólo para hacer más oscura la noche<br /><br />Aleja esta hora<br />donde la palidez<br />reúne mis lágrimas<br />Aleja el frío de esta boca<br />he cambiado la dirección de esta ausencia<br />No quiero verte<br />bórrame este mundo que escribo<br />bórrame las palabras para no pensar<br />borra esta imperfecta fotografía de mí<br />haz que olvide<br />y entierre este cuerpo<br /><br />He equivocado todas las palabras<br />la complicidad del mundo<br />deteriora aún más el silencio<br />Madre<br />simularé que vuelvo<br />de tu cansada sangre<br />al final de esta piel el miedo me sepulta<br />me deja a orillas de tu voz<br />en el rebrote de cualquier pereza<br />Madre no dejes que arrastre<br />más muerte a mi sombra<br /><br />Las voces envejecen sin escucharse<br />las voces envejecen<br />sin escucharse<br /><br />Voy a dejar mi rabia lejos de ti<br />Chile<br />he guardado en tu alma mi nombre<br />para que no sangre<br />No dejarás que este charco de olvido<br />cubra mis sueños<br /><br />Los huesos de la libertad<br />me sepultan<br />bajo este pedazo de tierra<br />que comienza a crecer de mi cuerpo<br /><br />Madre<br />Pon tus labios sobre mi corazón.<br /><br /><span style="font-style: italic;">Versos de escalera </span><br /><br />VI<br /><br />El secreto<br />ahueca la palabra<br />Somos dos<br /> con un número triste en la boca<br />Delito que se piensa<br />así mismo<br />cuerpo abajo<br />señalado<br />como una sombra en la sombra.<br /><br />IX<br /><br />Temo la palabra oculta<br />huyendo de ti<br />a medianoche<br /><br />Palabra impune<br />acuñada al vicio de abrazarte<br />festiva como entonces<br />festiva<br /><br /><span style="font-style: italic;">Boca pálida ( Homenaje a las mujeres detenidas desaparecidas)</span><br /><br /><br />El poema se oculta moribundo<br />acaso alguien lo escuche<br />y termine este insomnio de cadáveres<br /><br />Mi repetido gesto en la desgracia<br />tu lengua<br />fingiendo un mundo a quien amar.<br /><br /><br />.....<br />Se maquilla su rostro<br />con la tristeza que dejamos<br />hunde el ojo<br />en la sucia línea de la carne<br />y se aleja<br />como una ceremonia<br />demasiado cansada para aplaudir.<br /><br /><br /><br /></span>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5355788131326845508.post-66920035562391783342009-03-29T22:55:00.000-07:002009-03-29T23:22:49.042-07:00Alejandro Jordán (Arica, 1974)Nació en Arica en 1974. Es profesor de educación básica. Actualmente reside en la ciudad de Coquimbo. En el año 2005 publica "Psicoglifos".<br /><br /><span style="font-style: italic;">Cementerio</span><br /><br />Sólo las hormigas<br />entran y salen<br />de sus agujeros.<br /><br /><span style="font-style: italic;">Lamento de Ìcaro</span><br /><br />Hace muchos pájaros<br />que la tierra llama.<br /><br />No llore.<br /><br />La tierra es<br />tierra por donde se le mire.<br /><br /><span style="font-style: italic;">La Magia</span><br /><br />El poeta<br />debe observar<br />una roca<br />hasta<br />convertirla<br />en<br />una libélula.<br /><br /><span style="font-style: italic;">Mareas</span><br /><br />La música de las aguas<br />gira y desviste la noche.<br /><br />La materia y la creación<br />se deshacen en líquidos<br />incrementando el temporal<br />el nivel de las ideas.<br /><br />El poeta escribe océanos.<br /><br /><span style="font-style: italic;">Fe particular 2</span><br /><br />La mujer espera<br />pasos que la asedien.<br /><br />Sale sola al pórtico del hogar.<br /><br />Escupida por la verguenza.<br /><br />Lo que no retorna<br />siempre deja un ruido.Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5355788131326845508.post-81480596550498576022009-03-29T22:25:00.000-07:002009-03-29T22:50:35.967-07:00Tristán Altagracia ( Punitaqui, 1941-2006)<div style="text-align: justify;">Nace en El alba de Los Mantos de Punitaqui el 20 de Agosto de 1941. Egresó de la carrera de Historia y Geografía en el Instituto Pedagógico de la Universidad de Chile. Entre sus libros se encuentran "Limeta Topacio" (Ediciones del Angelus, 1994), "Norte Profundo, Editorial Molinos de Punitaqui, 2001". Muere en el año 2006 en la ciudad de La Serena.<br /><br /><br /><span style="font-style: italic;">Poemas de Cielo Sur</span><br /><br />II<br /><br />Nadie ignora que el Sur empieza del otro lado de las<br />nubes luminosas.<br />Quien atraviesa esas nubes entra en un mundo más<br />antiguo y más firme.<br />Todo hombre que llame a su propio corazón ha de<br />encontrar:<br />- a manera de palabra mágica-<br />la resurrección de todos los seres y las cosas que se<br />aman cuando se regresa al Sur.<br /><br /><span style="font-style: italic;">Vía Láctea</span><br /><br />Donde ázucar granulada<br />yace desparramada sobre el mantel<br />crees ver la Vía Láctea. Tú Poeta,<br />ebrio de volar de grano en grano<br />buscando a Dios.<br />Lo escuchas decir: estoy distante,<br />! pero ve, ven!<br />También te ando buscando<br />en la blancura nevada del ázucar.<br />Sólo pídele a la estrella del alcohol te alumbre<br />Tristán Altagracia,<br />mientras el tiempo va cayendo<br />en el falso universo de las palabras.<br />Ellas sienten un doloroso aullido al mirar la Cruz del Sur,<br />es el aullido vibrante del cielo que hizo parir<br />a las vírgenes.<br />El aullido que aún dice<br />desde la Cruz iluminada:<br />! Padre, Padre! ¿ Por qué me has abandonado?.<br /><br /><span style="font-style: italic;">Poética del Mataró</span><br /><br />Para llegar a Mataró se recomienda:<br />que sea sólo la Palabra tu cuerpo y tu alma.<br />Todo brilla en Mataró como en un sueño<br />que jamás cesa de asaltar el cielo.<br />Pero si llegas por azar a Mataró<br />ten cuidado en trasponer los umbrales de las puertas,<br />ya que dentro como fuera de las casas cae una lluvia verde y fragante;<br />que hace escuchar por el aire<br />la música de un circo remoto.<br />Por su murmullo secreto notarás<br />que allí se ocultan las penas de los hombres<br />y sus historias<br />o adivinarás la tristeza del bufón que todavía rasca<br />su áspera viola.<br />En la medida de lo posible no te atrevas a hurgetear<br />en la lejanía<br />de ciertas ventanas empañadas<br />aunque sea grande la dicha que te provoquen<br />los candelabros de oro que alli arden<br />encendidos al término de la misteriosa fiesta,<br />ni por pensar el cielo se te ocurra<br />acercarte a las cruces del camino.<br />Para llegar a Mataró siempre hay tantos caminos<br />como cruces<br />ellas también arden al anochecer.<br />Y mientras aumenta la luminosidad de los edificios<br />del poema<br />se escamotea la realidad. La adultera<br />hasta el extremo<br />de hacer gemir la luz.<br />Sé precavido en cuanto puedan sobrevenirte recuerdos<br />de un mar feliz<br />imágenes de colinas nunc olvidadas<br />que se mejen la sonrisa de un rostro amado.<br />Todos esos espejos de la imaginación<br />resultan ser criminales,<br />por cuanto ellos seducen<br />a su víctima y en los sueños la reclaman con dulzura.<br />Entonces sé cauteloso al asistir a la fiesta<br />imaginaria:<br />no sea que te extravíen aquellos juegos fatuos<br />y sólo cuando sea preciso di tu palabra.<br /><br />No olvides que de ahí parte el poema<br />donde las cosas como ellas son.<br />"La poesía está en las cosas o es tan sólo un<br />espejismo del espíritu"<br />Afirma Leautremont y luego agrega:<br />" La poesía puede<br />ser hecha por todos".<br />Por lo tanto en Mataró sólo tu palabra ha de ser<br />tu cuerpo y tu alma.<br />Mientras más lejos de Mataró te encuentres<br />los nuevos tiempos continuarán levantando sus<br />muros fronterizos.<br />Sus naturales recompensas y castigos e incluso<br />sus destrozos de todo aquello<br />que otros ingenuamente llaman felicidad.<br />Y aunque todo parezca estar cayendo.<br />Todo perdiendo su centro de equilibrio<br />y viniéndose hacia abajo:<br />siempre habrá mejores<br />sitios donde morir.<br />Sólo que necesitas más velocidad en la sangre<br />y por supuesto,<br />menos asco,<br />para que aterrorizado como todo el mundo veas<br />el farándula del nuevo circo<br />las cosas que ya no quieres ver.<br /><br /><br /></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5355788131326845508.post-52262889634434517942009-03-29T22:10:00.000-07:002009-03-29T22:21:41.287-07:00Eduardo Llanos (Santiago,1956)<div style="text-align: justify;">Eduardo Llanos Melussa es psicólogo y poeta, y ejerce la docencia en Psicología de la Comunicación y de la Creatividad en Santiago. Ha publicado Contradiccionario (Santiago, 1983), publicación que consta de tres poemarios: Textos y pretextos, Eros/iones y Pasábamos por aquí. Partes de ese libro habían obtenido el Primer Premio en varios certámenes de poesía: Ariel (1978), Concurso Nacional de Literatura Juvenil (1978), Gabriela Mistral (1979), Juego Florales Semana Valdiviana (1982). Tiene parcialmente publicado Disidencia en la tierra, libro que (en entregas parciales y participando bajo pseudónimo) obtuvo el Premio Iberoamericano “Javiera Carrera” (1984), el Premio Latinoamericano “Rubén Darío” (Nicaragua, 1988) y el Premio Centenario de Gabriela Mistral (1989). Conserva inédito Como un brasero que se extingue en la llovizna (Premio “Pedro de Oña” 1990) y otros poemarios. En 1995 publicó Porque escribí, antología crítica de Enrique Lihn preparada para la Editorial Fondo de Cultura Económica, la cual va ya en su segunda edición. Ha publicado además prólogos y estudios sobre Nicanor Parra, Gonzalo Rojas, Jorge Teillier, entre otros, y mantiene parcialmente inédito un largo ensayo sobre los poetas suicidas de América Latina.<br /><br /><br /><br /><span style="font-style: italic;">Medianoche<br /></span><br />Yo no sé qué amo al ingresar a ti<br />mordiendo el nuedo ciego que hacemos cada noche.<br />Acaso haya otro en mi que se me oculta<br />y te busca para prolongarse<br />y esto que llamo amor<br />no sea más que una campana oxidada,<br />ávida de tañer en no importa cuál oído.<br /><br />Pero cuando te acercas tan suave y desnuda<br />y me rescatas de esta nube mental, de estas dudas inútiles<br />ya no me importa ser o no ser amado,<br />sino aprender a amarte.<span style="font-style: italic;"><span style="font-style: italic;"><br /><br />Asiladora<br /></span></span><br />Ella es taciturna<br />como un funeral de un hombre justo,<br />pero siempre me acoge cuando busco asilo<br />en esa patria plena que es su cuerpo<br />y se alegra si yo toco sus pezones<br />como el timbre de una casa quinta solariega.<span style="font-style: italic;"><span style="font-style: italic;"><br /><br />Las muchachas sencillas<br /><br /></span></span>Las muchachas sencillas<br />dudan que el mundo sea un balneario<br />para lograr bronceados excitantes<br />y exhibirse como carne a la parrilla<br />de una hostería al aire libre.<br />Las muchachas sencillas<br />no cultivan el arte de reptar hacia la fama<br />ni confunden a las personas como peldaños<br />ni practican ocios ni negocios<br />ni firman con el trasero contratos millonarios.<br /><br />Las muchachas sencillas<br />estudian en liceos con goteras,<br />trabajan en industrias y oficinas,<br />rehúyen las rodillas del gerente,<br />hacen el amor con Luis González<br />en hoteles, en carpas, en cerros, en lugares sencillos<span style="font-style: italic;"><span style="font-style: italic;">.<br /></span></span><br />Las muchachas sencillas<br />se convierten en madres, en esposas sencillas<br />luchan largos años como sin darse cuenta,<br />llenándose de canas, de várices y de nietos.<br />Y cuando abandonan este mundo<br />dejan por todo recuerdo sus miradas<br />en fotos arrugadas y sencillas.<br /><span style="font-style: italic;"><br /><br /></span></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5355788131326845508.post-15620196602361557362009-03-29T21:58:00.000-07:002009-03-29T22:07:50.149-07:00Fernando Valenzuela (Santiago, 1937)Nació en Santiago en el año 1937. Director del Taller Tirso de Molina.<br /><br /><span style="font-style: italic;">Pronosticando<br /><br /></span>II<br /><br />Nos detendremos ante la lu roja<br />y no habrá diferencia entre nosotros,<br />tú seguirás después con tus problemas.<br />Los hombres siempre tienen algo en común.<br /><br />III<br /><br />Llegarán los que sigan mi camino,<br />lo contrario será infringir el tránsito.<span style="font-style: italic;"><br /><br />Breves notas<br /><br />4<br /><br /></span>Bajaron del Olimpo<br />y atendieron<br />en el policlínico a los enfermos<br /><br />Venían de blanco<br />ellos aún esperan<span style="font-style: italic;"><br /><br />5<br /><br /></span>Encendía la radio para ponerse triste,<br />cambiando el dial para estar alegre.<br />Ese transistor era su cáracter.<span style="font-style: italic;"><br /><br />6<br /><br /></span>El gerente y el moribundo<span style="display: block;" id="formatbar_Buttons"><span class="" style="display: block;" id="formatbar_Italic" title="Cursiva" onmouseover="ButtonHoverOn(this);" onmouseout="ButtonHoverOff(this);" onmouseup="" onmousedown="CheckFormatting(event);FormatbarButton('richeditorframe', this, 4);ButtonMouseDown(this);"><img src="img/blank.gif" alt="Cursiva" class="gl_italic" border="0" /></span></span>en un pensamiento común<br />hablan de reducir los plazos.<span style="font-style: italic;"><br /><br />Máquina batidora<br /><br /></span>Mezclarse entre la gente,<br />sentir el murmullo de la masa.<br />Algo así como hacer cemento.<span style="font-style: italic;"><br /></span>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5355788131326845508.post-78031557185296653142009-03-29T21:49:00.000-07:002009-03-29T21:57:27.196-07:00Alicia Salinas (Lautaro, 1954)<div style="text-align: justify;">Lingüista, Profesora de Literatura y traductora de ruso. Ha publicado seis libros de poesía: De amor, exilio y retorno; Amando; Mujeres de otras calles; Arriba cielo y otros textos; Entre el cielo y el fuego; A orilla de camino. Actualmente trabaja en el Ministerio de Educación. Ha recibido los siguientes premios: Premio César Vallejo 1987; Premio Pablo Neruda 1994; Premio Juvencio Valle 1995; Premio Fondo del Libro y la Lectura 1996.<br /></div><br /><br /><span style="font-style: italic;">Pálida</span><br /><br />Permiteme amarte con desquicio<br />revolcar mis caderas<br />en tu sexo<br />Y ser feliz<br />por única vez<br />rogó<br /><br />rogó<br /><br />pálida.<br /><br /><span style="font-style: italic;"><br />Intenciones</span><br /><br />Esta vez seré yo<br />la que te cuente las mentiras<br />la que al oído<br />insinúe<br />seduzca<br />soborne<br />y saboree<br />plácida<br />los bordes tuyos<br />sin reserva.<br /><br /><br /><span style="font-style: italic;">Certeza</span><br /><br />El humano<br />que no ama al mar<br />con sus olas inconclusas<br />jamás<br />encontrará<br />un lugar certero<br />en el espejo del cielo.<br /><br /><br /><span style="font-style: italic;">Pateando miedos<br /></span><br />He muerto algunas veces<br />otras<br />recorro<br />las calles cabizbaja<br />pidiendo minutos de silencio<br />Por todos los que como yo<br />mueren algunas veces.<span style="font-style: italic;"><br /></span><span style="display: block;" id="formatbar_Buttons"><span class="on down" style="display: block;" id="formatbar_Italic" title="Cursiva" onmouseover="ButtonHoverOn(this);" onmouseout="ButtonHoverOff(this);" onmouseup="" onmousedown="CheckFormatting(event);FormatbarButton('richeditorframe', this, 4);ButtonMouseDown(this);"><img src="img/blank.gif" alt="Cursiva" class="gl_italic" border="0" /></span></span>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5355788131326845508.post-33824131309455611382009-03-29T21:17:00.000-07:002009-03-29T21:41:11.830-07:00Javier Retamales (Santiago,1958-)<div style="text-align: justify;">Nació en Santiago de Chile el año 1958. Realizó sus estudios en la Universidad de Chile y la Universidad de Santigo, titulándose de ingniero civil.<br />Poeta y pintor, reside en la ciudad de La Serena desde 1985. Ha participado en múltiples eventos, individuales, y colectivos, con su poesía y pintura.<br />De su obra publicada: <span style="font-style: italic;">Dominey en la vida crotona (1994), Dinastía circense (1998) y Desertor (2003).</span><br /><br /><span style="font-style: italic;">Disparen al pianista<br /></span><br />Nunca salí de Gran Avenida<br />ni pueden las chicas olvidar<br />el cabaret de utopías que regentamos<br />Vi a los chicos vagos moverse<br />muy en contra mía.<br />LETRA GRANDE PAPI<br />No era más uno de ellos<br /> pura calle<br />muerte roja noches rojas<br /><br />Erizado y maniático<br />(yo) como el pianista de Truffaut<br />hice cantar mi piano en lo oscuro<br />mientras el bar se llenaba<br />y tipos de baja calaña esperaban su turno<br />como extras en el rodaje<br /><br />Catulosos de mala suerte<br />de dientes blancos<br />arrimados maricones<span style="font-style: italic;"><span style="font-style: italic;"><br />¿ qué eran aquellos ideales<br />agrupados en torno al instrumento?<br /><br />Bancarrota en el paradero<br /><br /></span></span>Vencidos de mañana nos sostenemos<br /> mirando cuerpos doblados<br />por minúsculos bolsitos en la espalda<br /><br /> Casi aturdidos<br />mientras volvemos a fumar de eso<br />reflejados en los vidrios del autobús<br /> vemos esfumarse<br /> viejos crac.<span style="font-style: italic;"><span style="font-style: italic;"><br /><br />Primer invierno sucio<br /><br /></span></span>Aquellos días, la lluvia sostiene una conversción con los<br /> techos,<br />en la oscuridad se orquesta un concierto de traiciones<br /> Se cuentan cadáveres<br />!cadáveres!, arrastrados por el río del odio<br /><br /> en silencio y sin caer en la histeria<br /> mordiendo las sábanas del temor<br /> que deja un padre ausente:<br /><br />abrigos y corbatas en un closet enmudecido<br /> una biblioteca<br /> leche, pan<br />y lágrimas para mezclar la baba pegajosa de la espera.<span style="font-style: italic;"><span style="font-style: italic;"><br /><br />Pool<br /><br /></span></span>Ni las advertencias de mi madre<br />ni el clandestino dueño<br />Los ojos existen<br />- me dije-<br />en un fondo de humo<span style="font-style: italic;"><span style="font-style: italic;"><br /><br /><span style="font-style: italic;">El arte de los dedos vacíos</span><br /></span> en pulidos tacos<br /></span>repetían los maestros:<br /><span style="font-style: italic;"> laborar estanca<br />y aunque nuestro espíritu sea ínfimo</span><br /><span style="font-style: italic;"> contiene lo ilimitado</span><br /><span style="font-style: italic;"><br /></span>Inclinados al vicio de la mesa verde<span style="font-style: italic;"><br /></span> aparentando la lejanía<br />una mano sin sonido nos concentraba;<br />primero los números<br /> luego en Dios.<span style="font-style: italic;"><br /></span><span style="font-style: italic;"><br /><span style="font-style: italic;"><br /><br /><br /><br /></span></span></div>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5355788131326845508.post-85608237785524672762009-03-29T20:54:00.000-07:002009-03-29T21:41:47.150-07:00Carlos Baier (Rancagua, 1971-)<div style="text-align: justify;">Nació en la ciudad de Rancagua el 13 de Noviembre de 1971, donde cursó casi toda su enseñanza básica y media en el Instituto O´higgins de los Hermanos Maristas. En 1991 ingresa a estudiar periodismo en la Universidad Nacional Andres Bello. En 1992, recibe la Beca Fundación Pablo Neruda para participar en su taller de poesía anual. En 1997, recibe también la beca Talleres José Donoso a cargo de la Biblioteca Nacional. Es co-autor junto a Cristián Basso, de la antología de poesía, <span style="font-style: italic;"> 22 voces de la novissima poesía chilena (Ed. Tiempo Nuevo, 1994)</span>. Figura en diversas antologías nacionales.<br /><br /><span style="font-style: italic;">Yo sé que hable contigo en lo oscuro</span><br /><br />Yo sé que hablé contigo en lo oscuro<br />Que te llamé en la oscuridad<br />Cuando todo era principio tan sólo iniciación<br />Cuando todo era también el final de los tiempos<br />Yo sé que hablé contigo en lo oscuro<br />Yo sé que te hice verbo<br />Cuando la luz era sólo de los condenados<br />Temblados desnudos en el piso de los mataderos<br />Cuando fui el verbo que te habló<br />Te hizo mariposa o águila o cuervo<br />Hablé en el murmullo que hay en lo oscuro<br />Toqué tus labios gruesos con dos lenguas saladas<br />Fui palpando tu cuerpo en lo oscuro con una hoja de olivo<br />Que no es de este mundo<br />Yo sé que hablé contigo en lo oscuro.<br /><br /><br /><span style="font-style: italic;">Perdí mis dos manos escribiendo poesía para ti mujer<br /><br /></span>Perdí mis dos manos escribiendo poesía,<br />para ti, mujer; manco,<br />cojo de arriba; las he perdido las dos<br />en el aire,<br />izquierda y derecha<br />en lo oscuro. Se me fueron a las nubes, y más arriba todavía<br />en el intento se me fueron las dos manos a la cresta; las<br />mandé de un solo<br />tajo, arriba del <span style="font-style: italic;">Globo</span>.<br />Perdí mis dos manos escribiendo por ti diez poemas a<br />la vez que no valían<br />ni 1$,<br /><span style="font-style: italic;">femme </span>delgada, y<br />oscura:leona:pantera loca, y<br />todo para qué: botado a la semana; excusa<br />y más excusa: mal parida,<br />te bastaron sólo 7<br />para dejar botado a este chileno enamorado hasta las<br />patas de tus ojos redondos como el horizonte; la cuestión<br />es que las perdí de hambre, de desaparición: se volaron:<br />se arrugaron: se recogieron mis manos sudorosas<br />que escribieron en tu cuerpo toda la luz.<br />Arriba del mundo se abrieron de pronto<br />señalándote con el dedo<br />Índice.<br /><br /><span style="font-style: italic;">El secreto<br /><br /><span style="font-style: italic;"></span></span>Un punto aparte en la línea de la vida. La Belleza<span style="font-style: italic;"><span style="font-style: italic;"></span><br /></span>completa con la Nada, con un signo que ilumina los<br />vacíos,<br />hasta abrir<br /><br />la Vista.<br /><span style="font-style: italic;"><span style="font-style: italic;"><br /><br />Sangría<br /><br /></span></span>Broto, broto, broto, broto<br /><br />como una flecha<br />saliendo por el mundo<span style="font-style: italic;"><span style="font-style: italic;"><span style="font-style: italic;">.<br /></span></span></span><span style="font-style: italic;"><span style="font-style: italic;"></span></span></div>Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5355788131326845508.post-74815151984464748472009-03-28T15:19:00.000-07:002009-03-29T21:44:33.782-07:00Stella Díaz Varin ( La serena, 1926-2006)<div style="text-align: left;"><br /><br /><br /></div><span style=";font-family:Arial,Helvetica,sans-serif;font-size:85%;" ><b>PROMESA</b><br /><br />No te preocupes<br />Querido niño ávido<br />Tendrás tu perro azul<br />Te lo prometo<br />Siempre que lo fabriquen.<br />Además<br />Te prometo un puro tiempo<br />para lanzar anillos de por vida<br />En la cercana sombra de los parques.</span> <p><span style=";font-family:Arial,Helvetica,sans-serif;font-size:85%;" ><br /><b>ALBEDRÍO</b><br /></span><span style=";font-family:Arial,Helvetica,sans-serif;font-size:85%;" ><br />Yo soy la vigilia,<br />Ustedes<br />Son los hombres castigados,<br />Los labradores<br />De gestos oblicuos<br />Que al engendrar falsos surcos<br />La semilla huyó despavorida.<br /><br />Ahora respóndanme<br />Con una mano enguantada<br />A flor de corazón.<br />Cual es la fecha exacta<br />Entre Aldebarán y Andrómeda.<br />El día en que los cuervos<br />Cosechen lo suyo<br />Entre las más grandes estampidas<br />De todos los tiempos. Amen.</span></p> <p><span style=";font-family:Arial,Helvetica,sans-serif;font-size:85%;" ><br /><b>LA PALABRA</b><br /><br /><span style="color: rgb(255, 255, 255);">...... </span>Una sola será mi lucha<br />Y mi triunfo;<br />Encontrar la palabra escondida<br />Aquella vez de nuestro pacto secreto<br />A pocos días de terminar la infancia.<br /><br />Debes recordar<br />Donde la guardaste<br />Debiste pronunciarla siquiera una vez...<br />Ya la habría encontrado<br />Pero tienes razón ese era el pacto.<br />Mira como está mi casa, desarmada.<br />Hoja por hoja mi casa, de pies a cabeza.<br />Y mi huerto, forado permanente<br />Y mis libros como mi huerto,<br />Hojeado hasta el deshilache<br />Sin dar con la palabra.<br />Se termina la búsqueda y el tiempo.<br />Vencida y condenada<br />Por no hallar la palabra que escondiste.</span></p> <p> </p> <p><span style=";font-family:Arial,Helvetica,sans-serif;font-size:85%;" ><b>VEN DE LA LUZ, HIJO</b></span></p> <p><span style=";font-family:Arial,Helvetica,sans-serif;font-size:85%;" >Que te ciegue la luz, hijo.<br />Ven de la luz;<br />Desde donde la pupila sueña<br />y vuelve atormentada,<br />como un escombro vivo,<br />como especie de flor, como pájaro.<br />Carbón de víscera terrestre,<br />así como víscera de árbol.</span></p> <p><span style=";font-family:Arial,Helvetica,sans-serif;font-size:85%;" >Deja que se ensañe la luz, hijo,<br />Desciende como los antiguos ángeles,<br />como los malos discípulos,<br />ardiendo en su pasión, desheredados.<br />Así como las fieras, hijo.</span></p> <p><span style=";font-family:Arial,Helvetica,sans-serif;font-size:85%;" >Incomprendidas del río, intocadas<br />absolutas, tristes.<br />Ese será el día<br />-presentimiento que no quise,<br />tú sabes, los conoces-<br />que tomaré la forma deseada.</span></p> <p><span style=";font-family:Arial,Helvetica,sans-serif;font-size:85%;" >Ojo de estiércol, húmedo;<br />aprisionaré tu llama,<br />tu superficie extraceleste<br />tu mirada de centro obscuro,<br />tu trigal;<br />la tibia voluntad de tu piel<br />me ayudará y seremos.</span></p> <p><span style=";font-family:Arial,Helvetica,sans-serif;font-size:85%;" >Nunca antes pudimos.<br />Yo era como esas pequeñas fuentes secas .<br />Desciende, hijo, de la luz;<br />avizora el espacio,<br />avizora el horizonte.<br />La curva que deja el corazón de un muerto,<br />la mano que se esconde,<br />la mano que nadie quiso acariciar.</span></p> <p><span style=";font-family:Arial,Helvetica,sans-serif;font-size:85%;" >Seremos.<br />Tú y yo venidos<br />irremisiblemente;<br />unidos como dos tallos jóvenes aún;<br />Queriendo apenas lo que no se nos dio.<br />Amando<br />lo que la luz aconseja:<br />el vértigo, la hondonada, el silencio.<br />el color de las piedras;<br />tantas cosas simples y distintas.<br />Llegaremos a amar la contextura de Dios<br />tan difusa;<br />tan perfecta como tus pequeños ídolos.<br />La madera de Dios<br />tan bella y roja<br />como el corazón de los árboles.<br />Tan bella y roja<br />como el corazón del veneno.<br />Que te ciegue la luz, hijo.<br />Que te atormente.<br />Ven de la luz, inúndate;<br />Ten la luz y desmiente la tiniebla.<br />Ven, hijo, arrodíllate.<br />Cree en los amaneceres.<br />En la luz son más bellos los ojos de Dios.<br /></span></p><div style="text-align: center;"><div style="text-align: left;"><br /></div><br /></div>Unknownnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5355788131326845508.post-90876235360593372672009-03-21T18:54:00.000-07:002009-03-29T21:44:07.267-07:00Enrique Lihn (Santiago,1929-1988)<p style="text-align: justify; color: rgb(204, 204, 204); font-family: courier new;font-family:trebuchet ms;"><span style="">Nació en Santiago de Chile en 1929. Estudió en el Saint George, en el Colegio Alemán y en la Escuela de Bellas Artes de la Universidad de Chile. Colaboró en la Revista de Arte, Anales de la Universidad de Chile, Pro Arte, Cormorán,Cauce, Apsi, Plan, además de escribir en los diarios El Siglo, Las Ultimas Noticias y La Epoca, entre otros. Fundó la revista literaria Cormorán, que tuvo nueve números, y Manuscritos, que tuvo uno. Fue locutor en radios capitalinas y dibujante en El Diario Ilustrado. Trabajó en la Corporación de Fomento CORFO) y fue Profesor del Departamento Humanístico de la Universidad de Chile. En 1965 viajó a Europa mediante una beca de museología de la UNESCO. Residió un tiempo en París. Luego en Cuba. Obtuvo algunos premios entre los que sobresalen el Premio Municipal de Poesía 1970 por su obra La musiquilla de las pobres esferas. Además el Premio Casa de las Américas de Cuba (1966) y el de Extremo Sur.Falleció en 1988.</span></p><br /><p style="color: rgb(204, 204, 204); font-family: courier new;" align="left"> </p><p style="color: rgb(204, 204, 204); font-weight: bold; font-family: courier new;" align="left"><span style=";font-size:85%;" >SI SE HA DE ESCRIBIR CORRECTAMENTE POESÍA...</span> </p><p style="color: rgb(204, 204, 204); font-family: courier new;" align="left"><span style=";font-size:85%;" ><span style="color: rgb(204, 204, 204);">Si se ha de escribir correctamente poesía</span><br /><span style="color: rgb(204, 204, 204);"> no basta con sentirse desfallecer en el jardín</span><br /><span style="color: rgb(204, 204, 204);"> bajo el peso concertado del alma o lo que fuere</span><br /><span style="color: rgb(204, 204, 204);"> y del célebre crepúsculo o lo que fuere.</span><br /><span style="color: rgb(204, 204, 204);"> El corazón es pobre de vocabulario.</span><br /><span style="color: rgb(204, 204, 204);"> Su laberinto: un juego para atrasados mentales</span><br /><span style="color: rgb(204, 204, 204);"> en que da risa verlo moverse como un buey</span><br /><span style="color: rgb(204, 204, 204);"> un lector integral de novelas por entrega.</span><br /><span style="color: rgb(204, 204, 204);"> Desde el momento en que coge el violín</span><br /><span style="color: rgb(204, 204, 204);"> ni siquiera el Vals triste de Sibelius</span><br /><span style="color: rgb(204, 204, 204);"> permanece en la sala que se llena de tango.</span><br /><br /><span style="color: rgb(204, 204, 204);"> Salvo las honrosas excepciones las poetisas uruguayas</span><br /><span style="color: rgb(204, 204, 204);"> todavía confunden la poesía con el baile</span><br /><span style="color: rgb(204, 204, 204);"> en una mórbida quinta de recreo,</span><br /><span style="color: rgb(204, 204, 204);"> o la confunden con el sexo o la confunden con la muerte.</span><br /><br /><span style="color: rgb(204, 204, 204);"> Si se ha de escribir correctamente poesía</span><br /><span style="color: rgb(204, 204, 204);"> en cualquier caso hay que tomarlo con calma.</span><br /><span style="color: rgb(204, 204, 204);"> Lo primero de todo: sentarse y madurar.</span><br /><span style="color: rgb(204, 204, 204);"> El odio prematuro a la literatura</span><br /><span style="color: rgb(204, 204, 204);"> puede ser de utilidad para no pasar en el ejército</span><br /><span style="color: rgb(204, 204, 204);"> por maricón, pero el mismo Rimbaud</span><br /><span style="color: rgb(204, 204, 204);"> que probó que la odiaba fue un ratón de biblioteca,</span><br /><span style="color: rgb(204, 204, 204);"> y esa náusea gloriosa le vino de roerla.</span><br /><br /><span style="color: rgb(204, 204, 204);"> Se juega al ajedrez</span><br /><span style="color: rgb(204, 204, 204);"> con las palabras hasta para aullar.</span><br /><span style="color: rgb(204, 204, 204);"> Equilibrio inestable de la tinta y la sangre</span><br /><span style="color: rgb(204, 204, 204);"> que debes mantener de un verso a otro</span><br /><span style="color: rgb(204, 204, 204);"> so pena de romperte los papeles del alma.</span><br /><span style="color: rgb(204, 204, 204);"> Muerte, locura y sueño son otras tantas piezas</span><br /><span style="color: rgb(204, 204, 204);"> de marfil y de cuerno o lo que fuere;</span><br /><span style="color: rgb(204, 204, 204);"> lo importante es moverlas en el jardín a cuadros</span><br /><span style="color: rgb(204, 204, 204);"> de manera que el peón que baila con la reina</span><br /><span style="color: rgb(204, 204, 204);"> no le perdone el menor paso en falso.</span><br /><br /><span style="color: rgb(204, 204, 204);"> Quienes insisten en llamar a las cosas por sus nombres</span><br /><span style="color: rgb(204, 204, 204);"> como si fueran claras y sencillas</span><br /><span style="color: rgb(204, 204, 204);"> las llenan simplemente de nuevos ornamentos.</span><br /><span style="color: rgb(204, 204, 204);"> No las expresan, giran en torno al diccionario,</span><br /><span style="color: rgb(204, 204, 204);"> inutilizan más y más el lenguaje,</span><br /><span style="color: rgb(204, 204, 204);"> las llaman por sus nombres y ellas responden por sus</span><br /><span style="color: rgb(204, 204, 204);"> nombres</span><br /><span style="color: rgb(204, 204, 204);"> pero se nos desnudan en los parajes oscuros.</span><br /><span style="color: rgb(204, 204, 204);"> Discursos, oraciones, juegos de sobremesa,</span><br /><span style="color: rgb(204, 204, 204);"> todas estas cositas por las que vamos tirando.</span><br /><br /><span style="color: rgb(204, 204, 204);"> Si se ha de escribir correctamente poesía</span><br /><span style="color: rgb(204, 204, 204);"> no estaría de más bajar un poco el tono</span><br /><span style="color: rgb(204, 204, 204);"> sin adoptar por ello un silencio monolítico</span><br /><span style="color: rgb(204, 204, 204);"> ni decidirse por la murmuración.</span><br /><span style="color: rgb(204, 204, 204);"> Es un pez o algo así lo que esperamos pescar,</span><br /><span style="color: rgb(204, 204, 204);"> algo de vida, rápido, que se confunde con la sombra</span><br /><span style="color: rgb(204, 204, 204);"> y no la sombra misma ni el Leviatán entero.</span><br /><span style="color: rgb(204, 204, 204);"> Es algo que merezca recordarse</span><br /><span style="color: rgb(204, 204, 204);"> por alguna razón parecida a la nada</span><br /><span style="color: rgb(204, 204, 204);"> pero que no es la nada ni el Leviatán entero,</span><br />ni exactamente un zapato ni una dentadura postiza.</span></p><p style="color: rgb(204, 204, 204); font-family: courier new;" align="left"><br /></p><p style="color: rgb(204, 204, 204);" align="left"><span style=";font-family:Georgia;font-size:85%;" ><br /></span></p><p style="color: rgb(0, 0, 0);" align="left"> </p>Unknownnoreply@blogger.com1